tag:blogger.com,1999:blog-323543902024-03-07T22:29:47.493+01:00La Ronda de NocheDesde 2003, el blog eterno de Clemente CoronaClemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-38157446097714900122023-03-20T10:38:00.006+01:002023-03-20T10:38:54.760+01:00El Método Mejide: una entrevista con Risto Mejide<p><b style="text-align: justify;"><i></i></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="text-align: justify;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz4BGOlh144gz5yEMSyToK1xf5WlFeyMx2x9Fj7xEkc22DSgGroOWNRnjRk5z2uFAA-eK_V9PHq_HKqHlEDxTw-iwr3DoebOOJiW0ab6PnW8zGfTubKVMBEdP2P8R1nVG1sh6yVj4FVJHY0ypmLaHdHAqmqABPmcs-0pqWFZ74Rr6uPtyluQ/s940/cover-pensamiento%20negativo%20risto%20mejide.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="627" data-original-width="940" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz4BGOlh144gz5yEMSyToK1xf5WlFeyMx2x9Fj7xEkc22DSgGroOWNRnjRk5z2uFAA-eK_V9PHq_HKqHlEDxTw-iwr3DoebOOJiW0ab6PnW8zGfTubKVMBEdP2P8R1nVG1sh6yVj4FVJHY0ypmLaHdHAqmqABPmcs-0pqWFZ74Rr6uPtyluQ/w636-h422/cover-pensamiento%20negativo%20risto%20mejide.jpg" width="636" /></a></i></b></div><b style="text-align: justify;"><i><br /><span style="font-family: inherit;"><br /></span></i></b><p></p><p><b style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: inherit;">Risto Mejide, el poli malo de OT, ha publicado “El pensamiento negativo” (Espasa-Calpe), un libro en el que vuelca su ideario vital de publicista ingenioso y con mala baba. Una lectura obligada para aspirantes a la fama efímera y consumidores con ganas de que les canten las cuarenta. Pero en las distancias cortas el león no es tan fiero como le –se- pintan, y sí muy inteligente: bienvenidos al Planeta Risto.</span></i></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXqzg7i8XLRIA9viO8vnh1jJX75KkBNyMyrPD_OKOwgV4lJlGxu8MAHau6wHSTrJdr8KP2ahHSfV46RkRl3tKBkEzSosfINmry-K3k3oLba9fIe32qtjEWYraIYhwjUWi_Z1VbGRp_RQpY1FNvUWgkXhzdHUgwn_cq3mZikj-Ojzx0j3VQgw/s840/pensamiento%20negativo%20risto%20mejide.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="840" data-original-width="552" height="545" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXqzg7i8XLRIA9viO8vnh1jJX75KkBNyMyrPD_OKOwgV4lJlGxu8MAHau6wHSTrJdr8KP2ahHSfV46RkRl3tKBkEzSosfINmry-K3k3oLba9fIe32qtjEWYraIYhwjUWi_Z1VbGRp_RQpY1FNvUWgkXhzdHUgwn_cq3mZikj-Ojzx0j3VQgw/w358-h545/pensamiento%20negativo%20risto%20mejide.jpg" width="358" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit;"><br /></span><p></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Pare a cualquiera por la calle, sean quienes sean el cualquiera y la calle: si tiene un televisor, sabrá quién es Risto Mejide. Sin excepciones. Risto ya es como Chiquito de la Calzada, como el cartero de <i>Crónicas de un pueblo</i> o como Milikito: historia de la televisión, presente y futura. Pasarán años y dará igual los programas que le hayan disfrutado o en los que él haya hecho sufrir, que haya TDT o la tele se haya convertido en un teléfono móvil: Risto estará en los resúmenes de aniversario, en las continuidades, en el <i>YouTube</i> y, sobre todo, en el imaginario colectivo de una generación que ha tenido como maestra a la caja no-tan-tonta y que sabe y acepta que -da igual que sean los Tours ganados por Indurain o un guardia civil disparando al techo del congreso- si sale en la tele, ahí se queda. Siempre que el producto –ese <i>producto</i> que Risto pone, con más o menos fortuna, como meta a los participantes de OT- sea bueno, claro. Y en el caso de Risto, lo es.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Estrella mediática sin proponérselo, azote de adolescentes con ínfulas de cantante e ingrediente básico en el cóctel del <i>share</i> de las noches de Tele5: Risto Mejide (Barcelona, 1974) no es sólo un juez de rigor y carácter bíblicos en ese fenómeno de la televisión que es <i>Operación Triunfo</i> sino, también, un publicista de alto <i>standing</i> con master por ESADE, y un fenómeno ensalzado y denostado en más de 750.000 páginas de Internet (filtradas con comillas); es el león Risto, Risto el Cruel y Risto el Hacedor de Productos, menos fiero de lo que lo pintan y de lo que se pinta, más persona que personaje. Y listo, muy listo. E inteligente: lo suficiente como para dar un paso al frente y verter su ideario en un libro, <i>Pensamiento negativo</i> (Espasa), repleto de verdades, medias verdades y aforismos. Un libro de autoayuda <i>avant-la-lettre </i>en el que, claro y sin querer queriendo, también sale <i>OT</i>…<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">El libro, que anda aupado en los puestos de honor de las listas de los libros más vendidos, descubre –para quienes no le conocen, para los que sólo han comido el yogur que, en forma de malvado de tebeo, el mismo Risto les ha dado- a un tipo muy inteligente, con las ideas muy claras, que escupe titulares con la misma facilidad y puntería con la que masacra los gorgoritos de los aspirantes a Bisbal. Risto, el juez Risto, emplea su olfato de publicista y sabe, usa, sufre y vende la importancia de la hipocresía en esta sociedad nuestra de la imagen. Risto, el juez Risto, es también seductor en el primer plano, en el cara a cara: un poco nihilista, un poco chulo, y orgulloso de haber dado a la imprenta un compendio de verdades del barquero, trufadas con algo de autobiografía y un carácter narrativo que –por lo bueno, por lo válido- ya quisieran para sí otros muchos “literatos” venidos del otro lado de la televisión.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b></b><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Tiene que haber algo que no hayas dicho o no te hayan preguntado sobre <i>Operación Triunfo…<span class="Apple-converted-space"> </span></i></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b></b><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Pues no lo creo… Es increíble, me pasé todo un año hablando de OT, estaba harto. En realidad, en el libro empleo la excusa de OT para hablar de otras cosas.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Eres un publicista de talento: danos un <i>claim</i> para el libro.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">“Una apología del fracaso”. Es el fundamento del libro, compartir que, realmente, es el éxito lo que paraliza el mundo y el fracaso lo que lo mueve.</span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">¿Te compensa que el personaje popular tape a este publicista de pedigrí que ha juntado 180 páginas de reflexiones y latigazos? ¿Sufres una cierta dicotomía?</span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Es una dicotomía necesaria. Los prejuicios son mayores, cuanto mayor es el medio en que actúas. Yo actúo en un medio que tiene mucha repercusión, y es lógico que haya gente que cree que me conoce y que, lo que conoce, no le interese o no quiera saber más. Es lógico. Además, la complejidad no está hecha para la televisión.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Y cuándo caminas por la calle, ¿se te acerca la gente? ¿Qué reacciones despiertas?<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b></b><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Se te acerca la gente a la que le gustas, a la que no se mantiene al margen. Es una popularidad transitoria. Yo no he venido aquí para ser famoso: trabajo para hacer famosos todos los productos en los que trabajo. Ese es mi trabajo como publicista. Por un tiempo, de una manera transitoria y circunstancial, he decidido aplicar sobre mí lo que aplico sobre los productos, y me ha salido bien, más o menos, con un relativo éxito. A partir de ahí es dónde yo hago la reflexión, en que baso el libro, de que realmente la fama no es nada, de que lo que hay que perseguir es el prestigio, de que somos carne de cinco minutos de fama y punto, de que estamos locos de perseguir eso, de que en realidad lo más frecuente en nuestra vida es el fracaso y no el éxito… Esto es algo que sucede un poco a todos los niveles, y que hay que vivir con ello, y hay que vivirlo bien. El cómo vives los fracasos es la diferencia entre el que fracasa y el fracasado.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Me llama la atención tu rechazo a Internet, como medio, como cajón de resonancia de todo, contra la participación y la democratización que conlleva…</span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Internet ha democratizado la mediocridad. Le ha dado la misma importancia al columnista que escribe algo con conocimiento de causa que al tipo que, justo debajo del artículo, lo comenta. Yo creo que debería haber una cierta meritocracia en Internet. No todas las opiniones valen, no todo el mundo puede opinar sobre cualquier cosa, y yo el primero. Es mi percepción de publicista, que somos probablemente la profesión más superficial que existe. Pero por necesario: yo le hago una campaña a un político y al minuto siguiente, estoy haciendo una campaña de compresas. Si tuviera que profundizar en cada cosa me volvería loco. Y eso llevado a Internet hace que la gente se sienta con derecho y obligación de dar su opinión. Afortunadamente, yo creo que esto se va a regularizar. Cada vez nos vamos dando cuenta de que tener un <i>Google</i> que te lo muestra todo no es tan importante como tener a alguien que te muestra una parte de lo que a ti te interesa. Alguien que te coja todo el batiburrillo que hay y te quite la mierda porque, ¿cuánta mierda hay en <i>YouTube</i>? Lo que interesa son los diez vídeos más vistos y el resto son basura. Cada vez va a ser más importante el criterio, y yo creo que Internet está poniendo en evidencia la vuelta del criterio.</span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">¿Y ese criterio quién lo puede aplicar?<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Creo que el criterio es como la confianza, uno la otorga a quién quiere, y por el tiempo que quiere. Por ejemplo, yo le otorgo la capacidad de influir sobre mi criterio a cierta gente, a personas conocidas o no. Ahora hay muchos más criterios disponibles y eso es una ventaja, no hace falta que te creas las noticias que traen los periódicos, puedes ir a contrastar la información a Internet. Pero eso requiere un ejercicio muy maduro: el de la elección de criterio, es decir, ¿con qué criterios me voy a quedar? ¿Me voy a conformar con el primero que viene y con eso ya funciono, que es lo que hace la mayoría de la gente? Y si eso sucede, acaban mandando los cuatro grupos mediáticos de siempre. Creo que frente a tanta información se nos exige una responsabilidad de búsqueda de criterio: somos más responsables de nuestro criterio que nunca en la historia.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Y tú, tanto en la televisión como en tu libro, ofreces “criterio”, tu manera de ver y vivir las cosas…<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">En la televisión me he hecho conocido por aplicar mi criterio. Lo que me han remunerado es que yo vaya a un programa de televisión y diga lo que yo pienso sobre lo que está ocurriendo en un programa, y eso es así y eso es cierto. Es decir, desde la manera en que me expresaba hasta los contenidos han sido parte de un criterio, y este libro es exactamente lo mismo: es un criterio, una manera de ver el mundo. No tengo sesenta años, o cincuenta batallas en la guerrilla de las FARC como para poder escribir un libro de memorias, ni mucho menos: pero sí creo que lo único valioso que puedo ofrecer es mi punto de vista como ser humano, un punto de vista que intento que esté poco contaminado. Lo intento sinceramente, otra cosa es que lo consiga. Pero sí es lo más valioso que tengo ahora mismo, y este libro es ese punto de vista.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Para ti, la televisión es el último reducto de la democracia.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b></b><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Totalmente. Hoy en día, los espectadores son muchísimo más poderosos que los votantes, porque votan muchas veces al día, no cada cuatro años, y deciden sobre muchos productos, que son fabricados por empresas que emplean a gente, que dan trabajo, inciden en el paro y en el consumo… Los espectadores están decidiendo sobre la economía y la sociedad de un país, más en una sociedad como la nuestra donde el 98% de los hogares tiene un televisor en casa. Creo que es lo más democrático que existe porque le hemos dado ese poder. No porque lo merezca, sino porque se lo hemos dado.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">¿Y qué puede matar a la estrella de la tele?</span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">La saciedad. El lado oculto de la televisión es que quema todo lo que toca. La gente del medio más inteligente que he conocido durante este último año es la gente que sabe “no estar”, cómo guardarse y refugiarse de la televisión. Porque la televisión lo quema todo, es como el sol: si te quedas demasiadas horas, la has cagado. Y el rato justo, está bien, es un bronceado.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Ahora hay una eclosión de programas de talentos, que andan a la búsqueda también de su propio “sargento de hierro”, su propio Risto ¿Qué se siente al ser el primero, el original?</span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">No me reconozco nada en el resto de jurados, y, bueno, yo he sido muy positivo con los chicos de <i>OT</i> muchas veces, lo que sucede es que la gente no lo recuerda. He estado defendiéndoles, diciéndoles lo que se iban a encontrar fuera, he hecho muchas cosas por su bien, he estado hablándoles del mercado, acercándoles una realidad que tarde o temprano les iba a caer encima y, bueno, haciendo lo mejor que podía. Creo que la gran diferencia es que yo no estaba interpretando ningún papel. De hecho, cuando me han ofrecido en algún otro programa el ir interpretándome a mí mismo, ha sido un desastre porque yo no sé interpretarme a mí mismo. Soy el peor actor del mundo y creo que eso se ha visto también. No vende la bordería, vende la honestidad.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">Pero has roto el molde…<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Pero funciona por el contraste. El mérito no es mío: el mérito es de un programa que lleva cinco ediciones con una capacidad única de generar audiencia que tiene. Es decir, yo doblo el <i>share</i>, de acuerdo, pero parte de un 22%: ese programa sólo, ya funciona; yo sólo le di un punto. En televisión funciona el contraste, es como el <i>top less</i>: vas por la playa, ves una tía en <i>top less</i>, es normal; vas por la calle, ves una tía en <i>top less</i><span class="Apple-converted-space"> </span>y ya no es normal. Lo que funciona es el contraste.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">¿Cómo es tu canal de televisión ideal? ¿Qué debe tener?<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">En general, me gusta la inteligencia, que hay poca. Cuando reconozco algo inteligente me quedo cautivado. Me cautiva la inteligencia en cualquier otra cosa. Y ojo, que lo que a mí me parece inteligente a otros les puede parecer una chuminada pero, también depende del nivel de inteligencia de cada uno. Hay una serie de Allan Sorkin, <i>Studio 60</i>, en Canal +, que me parece una de las series más inteligentes que he visto en mi vida, con unos diálogos muy cáusticos, muy rápidos, de lo mejor que he visto. Me gusta La Sexta, me parece que lo está haciendo muy bien. Wyoming y <i>El Intermedio</i> me parecen un lujo, <i>Sé lo que hicisteis, Buenafuente</i>… Cuando hay tres ó cuatro programas de la misma cadena que te gustan, te da buen rollo. <span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">¿Te ves en una isla de los famosos, adelgazando y hablando con las piedras?</span></b></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Me quiero demasiado para hacerme eso, y me lo han ofrecido. Afortunadamente, no hago todo esto por dinero. Me respeto mucho como para meterse en un lío de esos. Creo que hacerlo es tenerte muy poco respeto, y el respeto tanto a ti mismo como<span class="Apple-converted-space"> </span>a los demás se pierde muy fácilmente, hay que conservarlo y cuidarlo mucho.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b></b><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">En el libro, arrojas un desafío al lector, al que preguntas si es lo que quería ser. ¿Risto Mejide es lo que quería ser?<span class="Apple-converted-space"> </span></span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Seguramente sí. Hay una escena en <i>Forrest Gump</i>, en la que le preguntan qué quiere ser de mayor y él contesta, “pero, ¿no voy a ser yo?”. Creo que lo más difícil que puede marcarse el ser humano como meta es ser el único dueño de sus expectativas. A lo largo de tu vida te están creando expectativas, todo el mundo va poniendo expectativas en ti y es muy difícil desembarazarse de ellas. Yo lo que quiero ser es el dueño de mi vida. Eso es lo más complicado, que nadie te cuele sus expectativas. Ni los publicistas ni los políticos.<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><b><span style="font-family: inherit;">¿Y tú eres el dueño de tu vida? ¿La tuya es la vida que quieres?</span></b></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b></b><br /></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Estoy en el camino y me quedan años y años para conseguirlo, pero estoy disfrutando mucho toda esta experiencia. No soy una persona que esté anclada ni en el futuro ni en el pasado, así que en ese sentido tengo bastante suerte, porque voy disfrutando a cada paso. Ahora mismo, quiero vivir esta época de exposición mediática, y disfrutarla todo lo que pueda, y como quien disfruta de una fiesta. Sabes que en algún momento se va a acabar, y mañana tendrás resaca o no, pero de momento disfrutas sin pensar “hostia, mañana a las 4 tengo que llamar a tal”… Esto es un poco lo mismo. Estoy bailando…<span class="Apple-converted-space"> </span></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-converted-space"><br /></span></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-converted-space"><span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><br /></span><p></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-converted-space"><br /></span></span></p><p class="p4" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>Nota: Entrevista realizada en el hotel Fuster de Barcelona en mayo de 2008 durante la promoción de El pensamiento negativo, el libro que Risto publicó con Espasa-Calpe y de cuya promoción barcelonesa me encargue.</i></p><p class="p3" style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="p3" style="font-family: "Times New Roman"; font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><br /></p>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-41596647616101101162020-07-15T20:48:00.001+02:002020-07-15T20:48:29.109+02:00India de luxe<div style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_M5Xdg4qxtAp28XrS7yIlXpJWzhpjY6X4l0xhcA2FlqH8iJ0pqJuD9FchtNRlDLzREpjy8JEYSZWskx62JjnZkfenTNj6Jzbax8M1mzG9Xj3pyerE0XWxDOmTqHtyiux4DsMV/s1600/lexi-ruskell-G8wPrJyNqWQ-unsplash.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-large;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_M5Xdg4qxtAp28XrS7yIlXpJWzhpjY6X4l0xhcA2FlqH8iJ0pqJuD9FchtNRlDLzREpjy8JEYSZWskx62JjnZkfenTNj6Jzbax8M1mzG9Xj3pyerE0XWxDOmTqHtyiux4DsMV/s640/lexi-ruskell-G8wPrJyNqWQ-unsplash.jpg" width="640" /></span></a></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-large;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-large;">La sensación tenía que llegar, y llegó: ahí estaba. Ella siempre había sido consciente de que ese momento llegaría, claro, pero no le había dado más importancia de la que sospechaba que tenía: tampoco puede decirse ahora que esa manera de asomarse al abismo fuera un error, todos somos humanos. Se alisó la falda al salir del taxi y, antes de doblar la factura y guardarla –con cuidado- en la cartera, miró el precio de la carrera: algo menos de tres euros. Nada. Percibió entonces el tono ligeramente insolente en la voz del taxista segundos antes, cuando le devolvió el cambio. Menos de tres euros por una carrera de taxi en la ciudad que la vio nacer y vivir y que ya no contaba con ella como ciudadana. No hubiera tardado siquiera un cuarto de hora entre un punto y otro si los hubiera unido caminando, y además con esa sensación tan placentera que sentía, durante estos días de misión comercial, al caminar por las calles de su vida y que no era otra –ahora lo sabía- que la seguridad distante del que camina por un lugar que no es el suyo. También por eso, porque esta ciudad ya no era la suya, los chaflanes se le aparecían más armoniosos que nunca, la electricidad del suelo más estimulante que nunca, los camareros más amables que nunca. Todo, claro, porque ella ya no pertenecía a la ciudad. En la ciudad, solo un extraño hubiera tomado un taxi para cubrir esa distancia. Guardó entonces el ticket, levantó la mirada ante la mole de cristal en cuyas tripas le estaban esperando y fue entonces, solo entonces, al pensar en que en casa no había edificios así, cuando se dio cuenta de que ella, la más <i>cool</i> de todas, había sido absorbida por la provincia. </span></div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-77090990338461585482017-12-12T22:57:00.003+01:002017-12-12T22:57:47.136+01:00Sonatina de Nuremberg<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUtnr5j8EHziP6M-2HGyl-5UZtg2HyRQQV5pPMR3h_Hd0b552vPWROKKus6_HxeRG0D1YSjsecfKrxlnYP1t5pPQU9dOxyYDxY8hPf2KvQ3Nqu2nExjTaYG6syCLB2IZv1Fv_a/s1600/nuremberg+%2528c%2529+clemente+corona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1218" data-original-width="1600" height="484" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUtnr5j8EHziP6M-2HGyl-5UZtg2HyRQQV5pPMR3h_Hd0b552vPWROKKus6_HxeRG0D1YSjsecfKrxlnYP1t5pPQU9dOxyYDxY8hPf2KvQ3Nqu2nExjTaYG6syCLB2IZv1Fv_a/s640/nuremberg+%2528c%2529+clemente+corona.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">© Clemente Corona</td></tr>
</tbody></table>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Me pongo algo nervioso, rebusco la moneda que me hará su propietario. Me excita el haber encontrado algo interesante y casi regalado en un mercadillo extranjero, como a cualquiera, con el agravante bendito, Señoría, de mis años -menos de los suficientes- vendiendo en El Rastro madrileño. Acaricio el papel amarillento, palpo la partitura, guío mis dedos por sus caracteres góticos como si fueran braille, aunque no entienda una sola palabra, más allá del nombre del compositor y algunos datos sueltos de la mancheta; no está entre ellos el año de publicación. La partitura me saluda desde el futuro, enmarcada en mi estudio, como no lo están tantas otras cosas -carteles de exposiciones entubados desde hace quince años, publicidades de revistas antiguas, papeles malos: lo de siempre- que arrastro por mares desde hace, eso, quince años. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Paso ligeramente preocupado las horas que me quedan hasta el regreso al hotel: no quiero que la partitura se arrugue, enrosco en los dedos la bolsa que la contiene, con cuidado sumo de no combar sus esquinas. Paseo por la ciudad, contemplando la capilla privada del emperador, aterrándome ante la megalomanía del dictador asesino, lamentando la existencia de cápsulas de cianuro ocultas en las dentaduras. Y comiendo, claro: mucha cerveza -aunque aquí nunca es mucha cerveza- y mucha comida -más de la cuenta-, rotundas y sabrosas raciones de carne de cerdo acompañadas de verduras y hortalizas y salsas a las que no sé cómo resistirme. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por fin llego al hotel, y no me quito siquiera la chaqueta antes de lanzarme al móvil a averiguar qué joya dignificará mi casa, y quién es su orfebre. Ni siquiera Google da fe de él. No aparece su nombre. Apenas un par de líneas en la versión inglesa de la Wikipedia, algo más en la alemana, que traduzco automáticamente, y un par de artículos de mediana extensión que me descubren a u</span><span style="font-family: 'helvetica neue', arial, helvetica, sans-serif;">n compositor de escaso talento que vio en la unción de Nuremberg como paraíso nazi la ocasión perfecta para despuntar a base de delatar a sus colegas y, por supuesto, de asesinar. </span><span style="font-family: 'helvetica neue', arial, helvetica, sans-serif;">Eso es todo lo que el mundo sabe de él, eso es todo lo que ha quedado de él, y ya es claramente demasiado. </span><span style="font-family: 'helvetica neue', arial, helvetica, sans-serif;">Eso, y copias amarillentas de sus obras arrumbadas por ahí que los turistas que no sabemos alemán compramos por un par de euros y lucimos orgullosos en nuestros estudios. La mía, he de decir, desapareció.</span>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-2399561885283174932017-06-25T23:00:00.000+02:002017-06-25T23:00:55.060+02:00Nueva York, Albalá, Gran Vía<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf9yt8VjeM7w-euVB84MyLz0uua4IrfRc-b4Cgv65OYHX6GA4Nc9_sGaKgfeJ0zv9N00-i_OesgwOXvOssHqlrSOqqpmVp8cW1p_-LpVmskfnJzFbd8vLqmurh1WyGutdkHdnF/s1600/parking-nueva-york-%2528c%2529-clemente-corona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="750" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf9yt8VjeM7w-euVB84MyLz0uua4IrfRc-b4Cgv65OYHX6GA4Nc9_sGaKgfeJ0zv9N00-i_OesgwOXvOssHqlrSOqqpmVp8cW1p_-LpVmskfnJzFbd8vLqmurh1WyGutdkHdnF/s1600/parking-nueva-york-%2528c%2529-clemente-corona.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">© Clemente Corona</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Me regala mi amiga Gema la revista <i>Port</i> y la hojeo saltándome a <b>Julian Schnabel</b>, mirando las horas de los relojes que anuncia, oteando lo que dicen sobre el viajar algunas personas que conozco y buscando mi reflejo en las fachadas de un <b>Nueva York</b> que, a esta hora del atardecer, está muy cerca del <b>valle de Albalá</b>. Miguel se llevará una bolsa repleta de libros y revistas en las que manda -y de qué manera- la revolución rusa, su historia, sus consecuencias. En ella hay libros de Trosky y tomos que cuentan la II Guerra Mundial desde el lado soviético. Todo, amarillento: donde lo cuentan y lo que cuentan. El desapego que siento por el papel no es nuevo, pero tampoco definitivo: me pongo las gafas sobre el cráneo y miro cada ventana de cada edificio de Nueva York de los 80 y los 90 de <i>Port</i> y asiento cuando me dice que <i>"la nostalgia es peligrosa. No ganamos nada volviendo a una ciudad más oscura, sucia y peligrosa (...)"</i> Claro que sí: la nostalgia es peligrosa, y sí ganamos, mucho. No olvidar.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCue2PXZX2zSt4l35r-KXd9QTOuOFBeVS1m_oCkgkun2dz1O44ZSJTOxBsWVAh-ZaetV0QJzx7CQwCvU9-D_-24hjvgKqEw4qmJTMgwtYjBe7UMrJy9ZyZJXoS5QQDBoi7odED/s1600/6+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="286" data-original-width="429" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCue2PXZX2zSt4l35r-KXd9QTOuOFBeVS1m_oCkgkun2dz1O44ZSJTOxBsWVAh-ZaetV0QJzx7CQwCvU9-D_-24hjvgKqEw4qmJTMgwtYjBe7UMrJy9ZyZJXoS5QQDBoi7odED/s640/6+%25282%2529.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Times Square, Nueva York, 12 de septiembre de 2001. Foto © Clemente Corona</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Mi NY es el NY radiante y brillante de un Ralph que estaba lejos de serlo; el más oscuro, negro puro, de los buscones de los aseos de la Port Authority y de los marigüaneros de la avenida Jamaica. Pero es, sobre todo, el de su cénit, el del 10 de septiembre de 2001, y es, aún más, el NY ardiente, tóxico, que se me mete en los pulmones a partir del 12, que me envuelve con sus miasmas de carne asada y polvo de escombro y al que solo regreso, alguños años más tarde, para enseñárselo a Ella y, otros años después, para acompañar a un chef maratoniano que, maldita sea, perdió la vida, embutido con un mono en forma de estrella, arrojándose desde las nubes sobre un castillo árabe. Ralph también era, fue, un insensato.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Kta3sVK554Y8Mf28Dr_RZ_6bvkA-4ME1BtmkIM1NaSVXf_fgfrrfdiNJhgcu2el0tfi8wD6LPz16vNfuYLOCZeXtaYU4EjSTVPWo0ezfeXrD8UYdMTZ0Qhlw3A6bbbE4QWdY/s1600/gran+via+miguel+palancares.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="594" data-original-width="593" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Kta3sVK554Y8Mf28Dr_RZ_6bvkA-4ME1BtmkIM1NaSVXf_fgfrrfdiNJhgcu2el0tfi8wD6LPz16vNfuYLOCZeXtaYU4EjSTVPWo0ezfeXrD8UYdMTZ0Qhlw3A6bbbE4QWdY/s640/gran+via+miguel+palancares.jpg" width="639" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">© Miguel Palancares</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Todo eso pienso mientras Ella le dice a Miguel que, si fuera millonaria, sería su mecenas y le compraría esa <b>Gran Vía</b> que está pintando desde hace meses como nadie antes lo ha hecho. Miguel se carcajea porque sabe que Marta dice la verdad: y comparte a la mesa, a la que solo falta Rosabel, mientras Mr Bruno estudia para Youtuber, cómo se enfrenta a esas estampas de una ciudad, Madrid, a la que, como yo, deja atrás pero a la que mira no de reojo, sino de frente, para recordar que la vida fluye en ella, como en NY, para desembocar y embalsarse en su <b>valle de Catalañazor</b> o en mi valle del Albalá. Reímos y brindamos con las lágrimas de escritor que Damian me regaló de su último viaja a casa, en <b>Mallow</b>. Prosaicas influencias del viaje en nuestras vidas, trocitos de mundo que son reales por estar fuera del papel pero que, claro, no se entienden -ahora, en este momento-, sin él. Sobran los libros, las revistas y los tebeos en esta casa. Sobran también las bolsas de rafia para llenarlas con ellos y regalarlas a buenos amigos como Miguel, que pintan la Gran Vía como nadie<br />
<br />
<i>Si tú también quieres maravillarte ante el work-in-progress de las obras de Miguel Palancares, no puedes perdértelo en <a href="https://www.instagram.com/miguelmpalace/" target="_blank">su Instagram</a></i><br />
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<blockquote class="instagram-media" data-instgrm-captioned="" data-instgrm-version="7" style="background: #fff; border-radius: 3px; border: 0; box-shadow: 0 0 1px 0 rgba(0 , 0 , 0 , 0.5) , 0 1px 10px 0 rgba(0 , 0 , 0 , 0.15); margin: 1px; max-width: 658px; padding: 0; width: 99.375%;">
<div style="padding: 8px;">
<div style="background: #F8F8F8; line-height: 0; margin-top: 40px; padding: 50.0% 0; text-align: center; width: 100%;">
<div style="background: url(data:image/png; display: block; height: 44px; margin: 0 auto -44px; position: relative; top: -22px; width: 44px;">
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<div style="margin: 8px 0 0 0; padding: 0 4px;">
<a href="https://www.instagram.com/p/BVmdaNaDRia/" style="color: black; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 17px; text-decoration: none; word-wrap: break-word;" target="_blank">Gran Vía. Proceso Gran formato. #soloporunashoras #paisaje #paisajeurbano #cityscape #landscape #workinprogress #dibujo #pintura #postpop #popart #pop #popeye #madrid #process #oilpainting</a></div>
<div style="color: #c9c8cd; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 14px; line-height: 17px; margin-bottom: 0; margin-top: 8px; overflow: hidden; padding: 8px 0 7px; text-align: center; text-overflow: ellipsis; white-space: nowrap;">
Una publicación compartida de Miguel Muñoz Palancares (@miguelmpalace) el <time datetime="2017-06-21T12:03:39+00:00" style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 14px; line-height: 17px;">21 de Jun de 2017 a la(s) 5:03 PDT</time></div>
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</blockquote>
<script async="" defer="" src="//platform.instagram.com/en_US/embeds.js"></script><br />Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-74050290923133220422017-06-25T22:55:00.000+02:002017-06-25T22:55:08.973+02:00Tener el brazo largo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.tugranviaje.com/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK_EIKOgj6_YcspDRBcIpVLtrxqTvGZcYTGGHm32v24ilE4amBYddYF7x93PV0DgPggC7stZFJpwZO6PcfWVVPmN7SBBD0UmG1EXKtMi3Pw_UA-w-Ac8SDBIdpWjdliVBJAaJR/s640/IMG_20150801_185415.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
De un volantazo salgo de la carretera y, haciendo caso de mi padre, porque aunque yo no lo crea, sabe lo que dice, asciendo a <b>Urueña</b> como lo harían, nos reímos y quremos creer, los antiguos: levantando polvo y piedras, lamentando los quejidos de la montura, sorprendiéndonos del traqueteo, poniendo en duda la cordura del consejero: por un camino. Aparco delante de una casa de dos plantas y poyete a la puerta, una casa que no es un casa y sí un sueño: ocupa una manzana y el cartel que dice que se vende está escrito con letra primorosa y remite, románticamente, a un teléfono fijo. Caminamos. A la sombra de la almena mejor conservada de la villa están los columpios para hacer ejercicio; en una librería de enfrente se anuncia para dentro de unas horas la presentación del libro del amigo de un amigo. El pueblo está casi desierto, las librerías vacías: los pequeños corretean, los mayores les reconvienen y yo curioseo tranquilo, sonriendo cuando me encuentro el libro de algún amigo por un par de euros, poniéndome nervioso cuando lo que encuentro es lo que no esperaba encontrar. Lleno una bolsa en una librería y en otra, lleno otra más: me paseo por el pueblo amurallado, entre casas molineras y corrales en venta, librerías de viejo y murales donde aparece Delibes, relamiéndome por las horas mediterráneas que <b>Bashevis Singer, Munro, Wiener, Miller</b> y <b>Plà</b> van a hacer, algo increíble, aún mejores.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.tugranviaje.com/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwVC8zwX9_0dxbXvt4RsTZVasGHUPHMlFhkjjV0OYB8mswu_Gw_l453SIcCjSXU7B80ZyQlPpsBz6UBfwf2FM_knUyrqiQyoK6Oi3TnUeezlJQGTMfDYkdvX3ss-VYStZaL4XD/s640/IMG_20150801_200033.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
En un bar que podría ser una atalaya -la vista se pierde pero lo hace también en el tiempo: no creo que la panorámica haya mutado mucho en siglos-, mi madre pide un café de puchero y no conseguirá dormir casi hasta el amanecer y a mi hijo se le cae su juguete tras de una reja. "Menos mal que tu padre tiene el brazo largo", le dice su madre. Y es verdad, tengo el brazo largo. Llega a todas las estanterías de las librerías de este paraíso que es Urueña, Villa del Libro. Se ha ido el sol pero sigue haciendo calor. Cuando nos retiramos, veo y oigo cómo el amigo de amigo habla de <b>Sarajevo</b> y del <b>EI</b> ante una audiencia absorta que está sentada en sillas de mimbre y tumbonas de piscina; qué lejos queda todo ello en el momento en que mi padre se echa a andar, llega a la casa del sueño, se sienta en el poyete centenario y se convierte, de repente, en el castellano de libro que es: la pierna derecha cruzada sobre la izquierda, el peso del tronco apoyado en el brazo sobre la rodilla, mirándonos y ver nada y todo al tiempo. Saldremos de la Villa del Libro por donde entramos a ella, claro que sí.Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-41166842880026312572017-06-12T22:29:00.001+02:002017-06-12T22:29:55.323+02:008 vents<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi6XFnf_pthzSA5vG2UP8L6kmzHhRUlOdmbltr2Mo2vxnE-EovsqP6GojrkxmmpXvP3TGvANLjBiDTt00GOXohtmUH7nmh638yOkoY69qOgtPrfkqgOZ3q45Ow-1NuJl9tEDq1/s1600/blog+clemente+corona-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="338" data-original-width="594" height="364" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi6XFnf_pthzSA5vG2UP8L6kmzHhRUlOdmbltr2Mo2vxnE-EovsqP6GojrkxmmpXvP3TGvANLjBiDTt00GOXohtmUH7nmh638yOkoY69qOgtPrfkqgOZ3q45Ow-1NuJl9tEDq1/s640/blog+clemente+corona-1.jpg" width="640" /></a></div>
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<br />
Por décima vez retumba el insulto como una cerámica rota contra el suelo de la cocina. No lo merece. Vuelvo a insultar, me seco las manos con un paño, insulto, bufo y el milagro sucede. Sin méritos. Es una simple componenda, no más. Los insultos han merecido la pena. Me río y me alegro y por ello alumbro y me alumbran. Así que ahora toca dejar que el simbolismo salga de la botella que un amigo regaló y nos arrope y nos mezan ocho vientos de Mallorca, una isla que reclamo como mía porque uno de sus hijos es hijo mío y que está a más de mil años luz de aquí. Ocho vientos que soplan en el cuello en lo alto de este cerro desde el que oteo el horizone casi infinito. Kilómetros y kilómetros ante mí. Un viaducto y luces que guiñan muy a lo lejos. Montañas que no reconozco, como tampoco reconozco los tipos de nubes, o los árboles. En una esquina, un embalse pequeño dota a la panorámica de un aire europeo -el agua tiene, entre muchas, esa virtud: pintar de Europa- y que la entronca con otras ante las que he pasado un segundo y con las que he soñado más de catorce. En algún momento leí que los únicos hombres que son felices en este mundo son aquellos que tienen ante sí un vasto horizonte, y yo lo tengo. Sopla el viento. Hoy es cálido y acaricia. Quedan siete, catorce, todos. Hay horizonte de sobra para todos ellos. Salud, desde luego. Siempre.<br />
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<blockquote class="instagram-media" data-instgrm-captioned="" data-instgrm-version="7" style="background: #fff; border-radius: 3px; border: 0; box-shadow: 0 0 1px 0 rgba(0 , 0 , 0 , 0.5) , 0 1px 10px 0 rgba(0 , 0 , 0 , 0.15); margin: 1px; max-width: 658px; padding: 0; width: 99.375%;">
<div style="padding: 8px;">
<div style="background: #F8F8F8; line-height: 0; margin-top: 40px; padding: 50.0% 0; text-align: center; width: 100%;">
<div style="background: url(data:image/png; display: block; height: 44px; margin: 0 auto -44px; position: relative; top: -22px; width: 44px;">
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<div style="margin: 8px 0 0 0; padding: 0 4px;">
<a href="https://www.instagram.com/p/BUzg0gTlChw/" style="color: black; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 17px; text-decoration: none; word-wrap: break-word;" target="_blank">Maravilloso e infinito #8vents que nos sopla #Tramontana a nuestra #roqueta madrileña. Un poco - de lo mejor- de #Mallorca en la #SierraNorte gracias a @songrec_mallorca</a></div>
<div style="color: #c9c8cd; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 14px; line-height: 17px; margin-bottom: 0; margin-top: 8px; overflow: hidden; padding: 8px 0 7px; text-align: center; text-overflow: ellipsis; white-space: nowrap;">
Una publicación compartida de Clemente Corona Tu Gran Viaje (@clementecorona) el <time datetime="2017-06-01T17:12:11+00:00" style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 14px; line-height: 17px;">1 de Jun de 2017 a la(s) 10:12 PDT</time></div>
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</blockquote>
<script async="" defer="" src="//platform.instagram.com/en_US/embeds.js"></script>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-4197985109841385562017-01-22T19:33:00.000+01:002017-06-12T22:30:23.891+02:00Una entrevista a Frank McCourt<br />
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<h2>Frank McCourt, el alumn<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiACdQddfGlJijSrwoQkslb8rAgNsLIlpI9Sva5JEMlSxzYGR8OOlcyffjIVHzq_CsDm2nqnJjeiWvp4tzVau4jtVwWOzpsbJoWAgzFpi55QdOd_wiuLwROL8s6l0cLwPJdUpuT/s1600/entrevista-frank-mccourt-de-clemente-corona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiACdQddfGlJijSrwoQkslb8rAgNsLIlpI9Sva5JEMlSxzYGR8OOlcyffjIVHzq_CsDm2nqnJjeiWvp4tzVau4jtVwWOzpsbJoWAgzFpi55QdOd_wiuLwROL8s6l0cLwPJdUpuT/s320/entrevista-frank-mccourt-de-clemente-corona.jpg" width="213" height="320" /></a></div>o aventajado</h2><h3>Entrevista publicada en ClubCultura (mayo de 2006)</h3><br />
Cuando Frank McCourt (Brooklyn, EE UU, 1939) se arrastraba enfermo de hambre y frío por las calles de la sórdida Limerick de la no menos sórdida Irlanda de los años 40 no pensaba que algún día ganaría un Pulitzer por contar las penalidades que sufría, las palizas de su padre o el número de sus hermanos muertos. Preso de una infancia machacada por los prejuicios hacia los inmigrantes y el catolicismo más fundamentalista en uno de los países más pobres de Europa, con una infancia que supera la descripción más acerada de Dickens, tuvo que volver a la América que dejó con tres años para desembarazarse de una educación represora y ser dueño de su propia vida. Tras alistarse en el ejército y obtener el título de profesor, McCourt se dedicó durante tres décadas a dar clases en institutos de secundaria en algunos de los barrios más desfavorecidos de Nueva York. Pero la publicación de sus años en Irlanda, Las cenizas de Ángela, pusieron su nombre en todas las librerías y medios de comunicación del mundo. 15 millones de ejemplares vendidos, otro libro y una película después, McCourt nos cuenta ahora su inmersión en el melting pot USA desde una de las mejores perspectivas posibles: la que da estar sentado detrás de la mesa del profe. <br />
<br />
<br />
<b>¿Cómo define la experiencia de enseñar en Nueva York durante más de 30 años?<br />
</b><br />
Fue duro pero aprendí mucho. Sólo la experiencia puede ayudarte a ser un profesor competente. Algunas veces me he arrepentido de haber estado enseñando durante 30 años y no escribir, pero fue una experiencia muy satisfactoria que me convirtió en lo que soy.<br />
<br />
<b>¿Por qué vio la necesidad de contar su experiencia docente en un libro?<br />
</b><br />
Quise que la gente viera que la enseñanza es como la vida, literalmente. Si solo hubiera escrito Las cenizas de Ángela sería igual de feliz. Estoy seguro de que Edmund Hillary y Tenzing Norgay sintieron lo mismo cuando llegaron a la cima del Everest, ellos dos en la cima de la montaña más alta del mundo. Las cenizas de Ángela fue mi montaña. Tenía que contar la historia. Si no hubiera escrito nada más, si no hubiera ganado dinero con ello, lo hubiera hecho igual y la gente lo podría leer. Fue como cumplir un sueño, eso fue lo más importante. Podría haber muerto tranquilo. Quería sacarlo de mí. Pero lo que de verdad quería explicar es cuán difícil es ser profesor. <br />
<br />
<b>El profesor es un canto a la educación, un libro que debería leer todo aspirante a maestro...<br />
</b><br />
Gracias. Espero que los profesores de todo el mundo lean el libro. Normalmente, los médicos, los abogados, los militares, los actores, la gente de la televisión y los políticos son admirados y recompensados, pero no así los profesores. La enseñanza es la doncella de las profesiones. Pero puedes ser muy motivador para tus alumnos. <br />
<br />
<b>En sus tres libros, se aprecia que una de las cosas que han marcado su vida ha sido la presencia agobiante del catolicismo. Como profesor, ¿cree conveniente la educación religiosa en estos tiempos de hoy?<br />
</b><br />
Si tienes fe, la religión es algo bueno. Si no la tienes, entonces la gente no debería molestarte. En algunos países la religión es un elemento positivo. En otros, destructivo. Cuando era crío, creíamos que el alma estaba dentro del cuerpo y era blanca. Así que si cometías un pecado, cualquiera de los siete pecados capitales, habría una mancha en tu alma que se convertiría en un tumor que supuraría y crecería, de la que no te podrías librar hasta que fueras a ver al cura y te confesaras. Pero si te atropellaba un camión yendo a verle y el pecado seguía en tu alma, ibas al infierno. La Iglesia nos señalaba las fronteras: te diremos cuáles son los pecados, y si los cometes te perdonaremos. Nos tenía cogidos por todos los lados. Pero los padres ya no pueden decirte que te van a enviar al cura y me pregunto qué va a reemplazar esta estructura moral y teológica tan férrea. Va a ser muy interesante para los historiadores ver qué va a pasar a Irlanda ahora que la Iglesia ya no es un poder de referencia. <br />
<br />
<b>¿Cómo ha cambiado su vida tras el éxito mundial de Las cenizas de Ángela?<br />
</b><br />
No me tengo que preocupar por el dinero. Puedo hablar todo el tiempo del mundo sobre la enseñanza y la gente lo escuchará. Pero la fama es tanto una carga como un placer, porque es algo para lo que no estás entrenado. Ya sabes lo que pasa: la gente se casa, y en un año se divorcian. Les enferma: alguien tiene que cambiar el rollo de papel higiénico y cerrar bien el dentífrico, y sacar la basura, y lavar los platos... esas realidades sórdidas. Así es la fama. La gente ahora me mira. Solía ir a bares de Nueva York y yo era “el profesor”, pero después ya era “ooh, Frank McCourt”. Buscaban mi opinión. Eso cambió. Y puedes amargarte y decir, “Eh, nunca me reconociste cuando era profesor”, pero no puedes pensar de ese modo. Así es el mundo. <br />
<br />
<b>En Limerick, la ciudad irlandesa donde pasó su terrible infancia, hay tours organizados por los lugares reflejados en su primer libro. ¿Ha vuelto desde entonces a la ciudad?<br />
</b><br />
Sí, he vuelto. Todo ha cambiado. Nunca podré sacar a Irlanda de mí. Volví hace unas semanas. En Limerick hay opiniones negativas sobre el libro y la prensa hace que sean más fuertes aún. Pero lo importante es que tengo un título honorario de la Universidad, el alcalde me recibió, Las cenizas de Ángela ha desaparecido de las estanterías, cuando pusieron un anuncio buscando extras se apuntaron centenares de personas y el Ayuntamiento no puso traba alguna al rodaje de la película. Sólo esto derrumba toda controversia. <br />
<br />
<b>¿Cómo contempla desde Nueva York la brutal evolución vivida por Irlanda en estos últimos años?<br />
</b><br />
Irlanda ha cambiado radicalmente desde mi niñez, y para mí lo más asombroso es cómo la Iglesia Católica ha perdido su poder, esa es la principal diferencia. Hubo un tiempo en el que los cardenales, los obispos y los arzobispos dirigían el país. Había un gobierno, pero los curas podían echar a cualquier político que no les gustara. Pero ahora a nadie le importa la Iglesia, nadie va a misa. La iglesia de la Redención a la que solía ir en Limerick se llenaba sólo de hombres tres noches por semana; ahora, sólo hay un oficio, y no se llena ni la mitad. Ya no hay sentido del pecado. Me hubiera gustado crecer así. Clemente Corona.<br />
<br />
<b>El profesor<i></i></b> fue publicado en 2006 por Maeva.Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-49415335174612212042016-12-07T17:06:00.000+01:002016-12-07T17:06:30.926+01:00Mil Razones Para Viajar, en el programa "La Ruta del Viajero" Hace unos días, el gran viajero y mejor amigo <strong>Joaquín del Palacio</strong> me abrió una vez más las puertas de su casa radiofónica, su imprescindible programa <strong>La Ruta del Viajero</strong>, en Gestiona Radio. Allí, compartí con él, sus invitados -<strong>Georg Kapus</strong> y <strong>Cristina Furtner</strong>, de la <strong>Oficina de Turismo de Austria</strong>- y sus oyentes la puesta de largo de <em>Mil Razones Para Viajar</em>, el podcast de Tu Gran Viaje, cuyas entregas podéis escuchar <a href="http://www.ivoox.com/podcast-mil-razones-para-viajar-podcast-tu-gran_sq_f1322981_1.html?var=2&utm_expid=113438436-29.eCvEPSK_RumfPBvR4kTjaw.1&utm_referrer=http%3A%2F%2Fwww.ivoox.com%2Fescuchar-tu-gran-viaje_nq_231200_1.html"><strong>en esta página</strong></a> de Ivoox.<br />
<br />
Siempre es un placer poder contar en el programa La Ruta del Viajero las iniciativas, campañas y proyectos de Tu Gran Viaje, y es más de agradecer si cabe en este momento para su director, Joaquín del Palacio, inmerso como está en la realización de uno de los programas estrella de la temporada en Telemadrid, <a href="http://www.telemadrid.es/programas/d-origen-madrid/d-origen-madrid-vinos-de-arganda">D Origen Madrid</a>. Me ha encantado poder compartir las mil razones para viajar que son, a fin de cuentas, lo que nos mueve cada día en Tu Gran Viaje.<br />
<br />
<h3>Mil Razones Para Viajar, en La Ruta del Viajero</h3><br />
<iframe id="audio_14552576" style="border: 1px solid #EEE; box-sizing: border-box; width: 100%;" src="https://www.ivoox.com/player_ej_14552576_4_1.html?c1=ff6600" width="300" height="200" frameborder="0" scrolling="no" allowfullscreen="allowfullscreen"></iframe><br />
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<br />
<hr /><br />
<h4 style="text-align: center;">En Tu Gran Viaje, te damos #MilRazonesParaViajar</h4><script src="//pagead2.googlesyndication.com/pagead/js/adsbygoogle.js" async=""></script><ins class="adsbygoogle" style="display: block;" data-ad-format="autorelaxed" data-ad-client="ca-pub-8627093424508939" data-ad-slot="2826624302"></ins><script>// <![CDATA[
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// ]]></script><br />
<p style="text-align: center;"><br />
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<!-- Responsive 2 --><br />
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<script>// <![CDATA[
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// ]]></script>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-74680976130604236472012-08-23T18:58:00.001+02:002012-08-23T20:02:40.458+02:00Rapsodia<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6jbrv5DvZGOv1xxW-JkUNIonXkzulTwza-HDMwwN9Bif-AElgQmQ3RkTX7puqvcJ2exbmjOldv0ReFDsYxdQZaZsTt6nDbXmTtUg8H83Za9E4TPfylzHTDFvuiKlx4EeiMGI_/s1600/rapsodia+clemente+corona+2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="395" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6jbrv5DvZGOv1xxW-JkUNIonXkzulTwza-HDMwwN9Bif-AElgQmQ3RkTX7puqvcJ2exbmjOldv0ReFDsYxdQZaZsTt6nDbXmTtUg8H83Za9E4TPfylzHTDFvuiKlx4EeiMGI_/s400/rapsodia+clemente+corona+2012.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se oye el chavetear de los martillos y las macetas, el generador de gasoil de las obras del condominio, la vigueta de acero que cae contra el suelo sin desbastar. Se oye a alguien hablando unos segundos por un megáfono, y se oye a alguien cantar muy bien. Se oye algún claxon, algún acelerón, el avisador de la marcha atrás de las ambulancias del hospital. Se oye, cómo no, el estruendo de la refrigeración del supermercado y la ascensión a los cielos de las almas de cada una de las toneladas de gas que mantienen perpetuamente congelados tantos y tantos filetes de pescado. El aire acondicionado de la habitación de al lado, y las discusiones enconadas repletas de eses y zetas latigueantes de sus huéspedes, también se oyen. Lo único que no se oye, y es lo único que yo querría oír, es la resaca del océano. Pero está a cincuenta metros, a cien hombres, a mil siglos bajo mis pies. </div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-37862416041491288432012-06-14T00:01:00.000+02:002012-08-23T20:07:10.370+02:00Los galgos grises: cata literaria en el Club Iberia de Madrid<br />
<div style="background-color: #fefdfa;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc6QUJExErdP0zkTxBHuHtFcJJav3FTpcA95gqNgAgjctEFpFrkubVHbStWMpc6Bre0DiM2EJFhYoDEDIF9SJM3l_6gfqvFDJ1IJaUSUyxvjUNYeaZKaQJ4mkxK6h0O8LavkTw/s1600/cover+okay.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc6QUJExErdP0zkTxBHuHtFcJJav3FTpcA95gqNgAgjctEFpFrkubVHbStWMpc6Bre0DiM2EJFhYoDEDIF9SJM3l_6gfqvFDJ1IJaUSUyxvjUNYeaZKaQJ4mkxK6h0O8LavkTw/s400/cover+okay.jpg" width="323" /></a></div>
<div style="background-color: #fefdfa;">
<br /></div>
<div style="background-color: #fefdfa;">
<br /></div>
Los amigos de <a href="http://www.facebook.com/editorialchocolate">Editorial Chocolate</a> y <a href="http://www.spanishway.es/">Spanish Way</a> me han hecho una invitación irresistible: la de compartir con todos vosotros el próximo viernes 15 de Junio una “cata literaria” de mi e-book de viajes "Los galgos grises". Conocéis bien el libro, que fue finalista del premio de literatura de Grandes Viajeros: en él cuento un viaje en el que, durante tres meses y a bordo de los míticos autobuses Greyhound, recorrí Estados Unidos de norte a sur y de este a oeste: de Nueva Inglaterra a Louisiana, y de los Grandes Lagos a Florida. Decenas de miles de millas viajadas en las que retrato a una América desconocida y alejada de los tópicos que se muestra en toda su grandeza y carácter en estaciones de autobuses y tabernas de barrio, grandes ciudades y pueblos escondidos, casinos y memoriales, y por la que desfilan desde Lewis y Clark a Elvis Presley, pasando por Paul Reveré o Martin Luther King, Jr. En la charla, compartiré con todos vosotros el recorrido del viaje a traves de diversos pasajes del e-book, estableciendo un diálogo abierto protagonizado por las pistas viajeras, la literatura y los viajes por Estados Unidos.<br /><br /><br /><br />Además, gracias a la colaboración de <a href="http://www.vinarium.es/">Vinarium</a>, los asistentes a la cata podréis degustar, junto a un pequeño cocktail, dos vinos blancos de dos denominaciones de origen tan apetecibles como diferentes: Rueda versus Albariño; Birrei versus Vega de Castilla. Y como este libro se escribió en su gran parte en Rueda, ya sabéis de qué lado estoy... Y como dicen los amigos de Editorial Chocolate y Spanish Way, "Porque no todos los vinos blancos con iguales. Porque no todos los viajes son iguales. ¡Ven a nuesta nueva cata literaria y descúbrelo! ¡Te esperamos!"</div>
<div style="background-color: #fefdfa; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 14px; line-height: 19px;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: medium;"><br /></span></div>
</div>
<br />Cuándo: 15 Junio a las 19:00 horas<br /><br />Dónde: Club Iberia. C/Princesa 25, 1ª Planta. Madrid.<br /><br />Precio: 10€ (Socios Club Iberia, 7€)<br /><br />Información y reservas en los tels. 91 542 30 94/91 411 67 32.Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-37978051656722563252012-02-07T16:21:00.001+01:002012-08-23T20:10:38.746+02:00What Presence!: Menudos pintas de Glasgow<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMdqfLD5_LlEWCeSbbvScZXuiFYuqLOCtdmCvP7iJ36GxCx3EgDBpi8E9gBNHqg0gtYhypNzmBGQetTIwzpeO2_z118zPNrgBLXEt6x2zOgxcxzK8DEQPair_rqa01G5SRu4q1/s1600/harry-7inch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMdqfLD5_LlEWCeSbbvScZXuiFYuqLOCtdmCvP7iJ36GxCx3EgDBpi8E9gBNHqg0gtYhypNzmBGQetTIwzpeO2_z118zPNrgBLXEt6x2zOgxcxzK8DEQPair_rqa01G5SRu4q1/s400/harry-7inch.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="text-align: left;"><br /></span>
<span style="text-align: left;">Cuando </span><b style="text-align: left;">Harry Papadopoulos</b><span style="text-align: left;"> les pedía a los músicos que tocaban en <b>Glasgow </b>que miraran a la cámara y que adornaran con la mejor -o al menos alguna- de sus sonrisas sus caras de haber roto más de un plato, probablemente no sospechaba que </span><span style="text-align: left;">sus fotografías iban a revivir en las paredes del </span><b style="text-align: left;">Trongate 103</b><span style="text-align: left;"> para pasmo de mitómanos, musicólogos y viajeros. La exposición </span><b style="text-align: left;"><a href="http://www.streetlevelphotoworks.org/">What Presence! The Rock Photography of Harry Papadopoulos</a></b><span style="text-align: left;"> me hace afinar mi memoria visual y musical, y me descubre las raíces de la la efervescencia musical de Glasgow, una ciudad repleta de </span><i style="text-align: left;">music venues</i><span style="text-align: left;">, revistas gratuitas y afiches de conciertos por todas partes. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Harry fue durante finales de los Setenta y comienzos de los Ochenta fotógrafo de <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Sounds_(magazine)">"Sounds"</a>, una revista musical repleta de nombres en <b>bold </b>de músicos, bandas y garitos que han pasado a mejor vida, y que yo tan sólo conozco porque en ella colaboró, mucho y bien, <b>Alan Moore</b>. En aquellos no muy maravillosos años en los que Harry Papadopoulos fotografiaba a estos entonces aprendices de leyendas malditas, Glasgow era todo lo post punk que una ciudad haya podido serlo: un inmenso <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Haggis"><i>haggis </i></a>hecho con tatcherismo, turba, astilleros desgarrados y dos equipos de fútbol inmersos desde y para siempre en la guerra santa entre sí y, claro, contra los ingleses: un guiso para estómagos recios cocinado a un fuego lento, muy lento, y rociado con ciento y pico marcas de cerveza y unas gotas de <a href="http://youtu.be/ESy-Z8vqMrE">zumo de naranja</a>. No sé de un <b>Irving Welsh </b>que se haya traído a Glasgow a este lado del papel, pero aprecio en lo que valen, que es mucho, las fotos del bueno de Harry: sé distinguir a <b>Bowie</b>, los <b>Orange Juice</b>, <b>Annie Lenox</b>, <b>Nick Cave</b>, <b>Jimmy Sommerville</b>, el cantante de <b>Erasure </b>que me encuentro constantemente en <b>Deià</b>... Todos ellos, los que yo reconozco y los que no, están en deuda con Harry: fue el fotógrafo que mejor les supo retratar cuando Glasgow lo era todo en la música indie, y quien les daba cama y desayuno cuando giraban por Londres y no tenían dónde dormir. Harry Papadopoulos fue un habitante de la cara B de la industria de la música, arrinconado en el olvido durante muchos años: a esta exposición seguirá la apertura de una fundación para preservar su legado -más de 10.000 negativos que son pura historia de la música escocesa y de Glasgow- y que pondrá en el lugar que merece el trabajo y el talento de un hombre que, desde hace unos años, vive atado a la cama, aquejado de un aneurisma cerebral. Le agradezco a Harry que estuviera allí entonces, pelándose de frío en backstages y puertas de salida de salas, aguantando caprichos e ínfulas, y le doy toda la razón: ¡Menudas pintas! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>What Presence! The Rock Photography of Harry Papadopoulos. Street Level Photoworks. Trongate 103, Glasgow. Hasta el 25 de febrero.</i></div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0103 Trongate, Glasgow, G1 5HD, Reino Unido55.8569506 -4.246838455.854722599999995 -4.2517739 55.8591786 -4.2419028999999995tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-10621117813084554542011-12-27T20:37:00.001+01:002012-08-23T20:09:02.785+02:00Me, myself & Paesa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2PxkkigpKBNSOO2iEU1pYmjhZmHPytQtdijGMtdY0mUvELE4CGS-cTEVIgz_9v6RwXWYCzHuzAaAknX4sFYVgJw3s9QVzbpI6wZOPEskM2uJQ38I_bOTzCC2wCJ_3rR_P7JbL/s1600/esquela+Fernando+Paesa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2PxkkigpKBNSOO2iEU1pYmjhZmHPytQtdijGMtdY0mUvELE4CGS-cTEVIgz_9v6RwXWYCzHuzAaAknX4sFYVgJw3s9QVzbpI6wZOPEskM2uJQ38I_bOTzCC2wCJ_3rR_P7JbL/s400/esquela+Fernando+Paesa.jpg" width="237" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me percaté de quién era y, cuando me dí la vuelta, el Super Espía seguía allí, tras de mí, aguardando plácidamente su turno en la fila del mostrador de los billetes como un <i>runaway </i>cualquiera -como yo-, como un madrileño cualquiera -como yo. Fuera por las ocho horas de viaje en autobús, por el sueño, por el hambre, por la resaca: fuera por lo que fuese, y por más que me llamara la atención desde que se apareció en mi campo de visión dirigiéndose hacia la fila, tardé unos segundos en reconocer a Francisco Paesa; y dí crédito, y me pareció brillante. No Cap Ferrat, no Nassau, no Phuket: la Greyhound de Cleveland, una mañana de verano con el sol recién despuntado, era sin duda territorio seguro para el hombre más buscado del país: ni a mí mismo se me hubiera ocurrido. Le miré a los ojos y él me miró a mí como si ese cruce de miradas fuera uno más en los millones que se producen cada segundo en los ascensores del mundo: lógicamente casual, inocente, anodino. Volví a mirar al frente. La docena de tipos que había delante de mí -pasajeros de mi autobús, algún chaval con pinta de haberse escapado de casa, dos amish- se cambiaban los petates de hombro, hablaban en jerga, o no hacían nada de todo eso. Alguien había encontrado la información que necesitaba y, tal vez, abandonaba para siempre la ciudad. Arrastré mis pies y seguí oliéndole, sabiéndole detrás de mí. Me daba igual. Por un instante, dejó de merecer mi atención. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo era lo que parecía: un tipo oliendo a carretera -asiento de autobús, tabaco, sudor, bourbon en botella de plástico- que buscaba ATM's en puntos lo más alejados posible entre sí de los que ordeñar un dinero que pensaba no era suyo. Paesa parecía lo que no era: un jefe de planta de un Corte Inglés de buena zona -Nuevos Ministerios, el paseo Zorrilla-, un caballero español de gafas españolas, olor español, peinado español, traje español, rasgos españoles, y los dos brazos ocupados, uno con un ejemplar de la edición internacional de <i>El país,</i> y el otro dado a una madura señora -española, claro. Ambos formaban una pareja claramente-no-americana de mediana edad aguardando a ser atendida en la cola de la única taquilla abierta en el vestíbulo, grandilocuente y excesivo, de la terminal de la Greyhound de Cleveland. Cotidianamente relajados, como lo estaba yo. Como lo estaba Paesa, como si apenas tres semanas antes no se hubiera publicado en la prensa la esquela que anunciaba su muerte, algo que yo, a siete mil kilómetros de casa, aún no sabía. Hubo ruido allá al fondo, ante la taquilla, y volví a arrastrar los pies, haciéndome el despreocupado, intentando aparentar con mis movimientos que no era español y que, por lo tanto, no sabía quién tenía tras de mí. El olor desapareció. Y cuando me volví, ay, el Super Espía ya no estaba allí. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-59656127600209962902011-09-13T22:20:00.001+02:002011-09-14T12:29:43.699+02:00"Irlanda, la Verde Erin", charla en la National Geographic Palma Store<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi70K9iAkB7oVtfhhicueUUZ7aDGmQvH35aKfG5RJQdaILGITMPYL8ujq-PgI5_HyyW4e8vii5DhgHb23ymMGF1rRxcgaUqlKH-E2V8G25aQq3IHwfk1w4H9NLFchrerqxjO3vI/s1600/Charla+NGS+Palma+Irlanda%252C+la+Verde+Erin.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi70K9iAkB7oVtfhhicueUUZ7aDGmQvH35aKfG5RJQdaILGITMPYL8ujq-PgI5_HyyW4e8vii5DhgHb23ymMGF1rRxcgaUqlKH-E2V8G25aQq3IHwfk1w4H9NLFchrerqxjO3vI/s320/Charla+NGS+Palma+Irlanda%252C+la+Verde+Erin.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Que <b>Irlanda </b>me apasiona no es ningún secreto (<a href="http://clementecoronamendez.blogspot.com/2009/07/bailando-en-innisfree.html">aquí, </a><a href="http://www.amazon.com/Irlanda-Ireland-Spanish-CLEMENTE-CORONA/dp/8480234989">aquí </a>y <a href="http://www.viajerosbarcelo.com/blog-viajeros/tag/irlanda/">aquí </a>hay algunos ejemplos de ello), así que era cuestión de tiempo el que compartiera en directo esa pasión. La oportunidad me la brindan los amigos de<b> <a href="http://ngpalmastore.com/">National Geographic Palma Store</a></b> (Jaime III, 2, Palma de Mallorca), donde este jueves 15 de septiembre, a partir de las 20:30, impartiré la charla <b>"Irlanda, la Verde Erin".</b> El acceso es libre y hasta completar aforo. ¡Os espero allí!</div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-81087817167228862162011-08-29T18:28:00.000+02:002011-08-29T23:09:14.448+02:00Agosto se suicida<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZoM3Hvm-jL0vNukCmjijW0LlY5Q84Ty0-RB5gfFlgup2T6UKslkddPY4GexY2wjT2sPwFrh-nAWeNesY9xOTArNA40xvmIH-zRr3A6wOrnmyMCLRVyaZWExlxxmSILfNtZD37/s1600/matrix-code-emulator-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZoM3Hvm-jL0vNukCmjijW0LlY5Q84Ty0-RB5gfFlgup2T6UKslkddPY4GexY2wjT2sPwFrh-nAWeNesY9xOTArNA40xvmIH-zRr3A6wOrnmyMCLRVyaZWExlxxmSILfNtZD37/s400/matrix-code-emulator-3.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Fiel a su
costumbre, y como todos los años por estas fechas, Agosto se suicida. Lo hará exhausto,
tras haber derrochado treinta y un días en demostrar inútilmente su existencia,
porque el Mundo –que no sus placeres- está empeñado en hacernos creer que Agosto
es mentira, una estratagema comercial más parida por algún genio del retail, como San Valentín o la Semana Blanca. Pero no: Agosto existe -yo lo he visto- y, harto y espantado, se quita de en medio. Este año lo hace con algo de ruido, llevándose consigo el ensimismamiento que regala siempre, esa agradable modorra que nos ata al dolce fare niente que tal vez merecemos pero que no permite apreciar como merece la sucesión de hechos que han manchado, alega Agosto en su nota
de suicidio, su vida. Ya no hace falta mandar a los mercenarios a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Saco_de_Roma">saquear Roma</a>, pues su botín viene, más <i><a href="http://www.madrid11.com/">motu proprio</a></i> que nunca, a la capital del Reino; y tanto da que los
mercados <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2011/08/29/economia/1314626738.html">preñen otoño</a>, que ardan Londres o Trípoli o que lluevan <a href="http://www.nytimes.com/interactive/2011/08/28/nyregion/map-of-readers-photos-of-hurricane-irene.html?hp">rayos y centellas</a>, porque Agosto es un mes pertinaz, que susurra
volutas de arena, sopla incansable nubes de espuma de cerveza y se perfuma con salitre
mientras el Mundo, también obstinado, le golpea hasta hacerle claudicar y arrojarse por la borda una y otra vez, a lo Ganivet; y es entonces,
cuando los periódicos recuperan las hojas perdidas en el verano, las escuelas
vuelven a la vida, y la expresión ‘Operación Salida’ señala políticos en lugar
de carreteras colapsadas, que comenzamos a lamentar el que, tal vez, el Mundo -que es como decir la imaginería católica kistch- merecería ser de otra manera. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-4638434271299688242011-08-02T23:09:00.001+02:002011-08-02T23:09:46.799+02:00Los cuatrocientos disparos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0suiGohr8jwtrfmngS5lUxoQjZ5zda0aPUMu8kVt0eplwFiyhWBH0ZLM12Patn8f6t_ap7OMBAojKgsukeyuwd3jr-J201F_t14Uo4F9E9wGkBkxeZx2COTwMiwhY_PFCHgIq/s1600/800px-Doctor_fish.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0suiGohr8jwtrfmngS5lUxoQjZ5zda0aPUMu8kVt0eplwFiyhWBH0ZLM12Patn8f6t_ap7OMBAojKgsukeyuwd3jr-J201F_t14Uo4F9E9wGkBkxeZx2COTwMiwhY_PFCHgIq/s400/800px-Doctor_fish.jpg" width="400" /></a></div>
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No puedo tirar la primera piedra: no soy tan lego ni tan inocente como para impartir lecciones morales, escabullirme disimulando con las manos en los bolsillos mientras silbo notas inconexas, o decir ufano que, a mí, que me registren: a fin de cuentas, también para esto me ha tocado ser español. Como si fueran cuatrocientos peces garra rufa mordisqueándome los talones, así siento los <a href="http://www.elpais.com/articulo/economia/prima/riesgo/espanola/modera/ascenso/tocar/400/puntos/basicos/elpepueco/20110802elpepueco_1/Tes">cuatrocientos puntos de diferencial de la deuda patria, </a>cabalística cifra con la que -dice la tele y la tele nunca miente, ni siquiera la TDT- comienza la cuenta atrás que anuncia el inminente desembarco de los buenos en nuestras costas -si sus servicios de inteligencia son capaces de encontrar un palmo de ella sin enladrillar o sin espetos donde poder tirar los <i>humvees</i>-, y así evitar que los paletos nos llevemos con nosotros al infierno el mundo tal y como lo conocemos. Ya me gustaría a mí sacudir los hombros y decir en el bar que esas cosas no van conmigo; pero, amigo, vaya que si van. A esa vaina no hemos jugado todos ni lo hemos hecho con los mismos boletos, pero es a todos a quienes se nos rompe -como el amor de tanto usarlo- la baraja: cosas que suceden por abusar de la Visa y gastar lo que no se tiene en lo que no se debe. </div>
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<span style="color: black;">Pasa lo mismo pero menos en otros países, me echan en cara a mí, honrado contribuyente, los señores de la TDT -que no miente, etc-, y me remueven la conciencia contándome que donde no sale el sol se atan los perros con longaniza a sedanes de alta gama, mientras que a mí, nacido en el Mediterráneo, me rodean coches de matrículas sin banderita europea -de cuando un euro valía un ecu-, y mis conciudadanos se ceban orgullosos y agradecidos en caladeros de marca blanca. Me gustaría, como a Aguirre, estremecerme ante la cólera de Dios; pero la Providencia a la que me toca encomendarme </span><a href="http://www.expansion.com/2011/08/02/economia/1312281907.html" style="color: black;">es más de esconderse bajo su mesa del saloon de Bruselas</a><span style="color: black;"> a ver si les encasquilla los Colt a los pistoleros, que no hacen caso de los lugares comunes, nos otorgan la ninguna piedad que merecemos por jugar a las pirámides, y descargan -ellos sí ufanos- sus tambores de swaps y etecés en nosotros, tramposos y humildes -más de lo que pensábamos- pianistas, hasta dejarnos hechos un colador por el que se nos transparentan las muchas miserias y por el que se nos escapan las pocas reservas de sangre, esfuerzo y sudor que teníamos. Y, por supuesto, todos y cada uno de nuestros dólares: los ganados honradamente y los que no. </span></div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-82663042360373698482011-04-12T23:55:00.000+02:002011-09-18T16:24:32.290+02:00Spain Monocle Travel Guide<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIGJMJUip-lzvyr_5PFkONIF1E3F_Oasn0T3Yfn3opswX8zmnGFU7uCF7BtxNG8khMiCQzdskSC_yoPCczCbGBHdBIbXTSG5rm1HPKDzex5U0WhtVV4tuG3Vht2ES_BuGNYBq_/s1600/spain+monocle+travel+guide.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIGJMJUip-lzvyr_5PFkONIF1E3F_Oasn0T3Yfn3opswX8zmnGFU7uCF7BtxNG8khMiCQzdskSC_yoPCczCbGBHdBIbXTSG5rm1HPKDzex5U0WhtVV4tuG3Vht2ES_BuGNYBq_/s200/spain+monocle+travel+guide.jpg" width="150" /></a></div>
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Como lector fiel de <b><a href="http://www.monocle.com/">Monocle </a></b>desde su primer número, sentí una gran alegría cuando su editor, <b>Tyler Brûlé</b>, abrió en mi barrio una de sus célebres tiendas efímeras. Un par de volúmenes de Monocle más tarde vuelvo a sentir esa cercanía en primera persona a la que es una de las mejores y más inteligentes revistas del mundo al ver mi firma en el <b><a href="http://www.monocle.com/SpainTravel/">Spain Monocle Travel Guide</a></b>, donde contribuyo con artículos que han pretendido reflejar la pujanza y el carácter de Baleares: piezas sobre la <b><a href="http://camins.balearweb.net/">Plataforma pro-camins publics</a></b>, la aerolínea <b><a href="http://www.albastar.es/">Alba Star</a></b>, y la cerveza artesanal <b><a href="http://www.cervesailla.com/home.html">Illa</a>, </b>y<b> </b>una entrevista con <b>Laura Buades</b>, presidenta de <b><a href="http://www.slowfoodib.org/">Slow Food Balears</a></b>. La revista os está esperando en los mejores puntos de venta de todo el mundo. Enjoy it!</div>
Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-5402047400639657852011-02-20T21:00:00.003+01:002011-08-02T17:09:15.309+02:00"Los galgos grises": Presentación en Madrid<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCRl9xiJ-2X0nmkvNl5oIf8KkPM9KklQzkxB1kRAqfXhzUG2zWbTDzHbGAxv5N0QBh5u0BdsibB0GWOinPcGfENWW-Wn8Np7hTLbCffwWG20urhTGiHaBF9z8tyWQOWJF__chV/s1600/galgos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCRl9xiJ-2X0nmkvNl5oIf8KkPM9KklQzkxB1kRAqfXhzUG2zWbTDzHbGAxv5N0QBh5u0BdsibB0GWOinPcGfENWW-Wn8Np7hTLbCffwWG20urhTGiHaBF9z8tyWQOWJF__chV/s400/galgos.jpg" width="400" /></a></div>
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<div style="font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 14px; line-height: 22px; text-align: left;">
El próximo 1 de marzo, a las 19:30, en el Auditorium de la National Geographic Store de Madrid, presentaré mi libro de viajes en formato e-book <b><i>"Los galgos grises"</i></b>. Acompañado del escritor y periodista <b>Ramón Reboiras</b>, compartiré con todos los que tengáis a bien acercaros este viaje americano a bordo de los autobuses Greyhound. Será divertido, ameno y muy, muy viajero.</div>
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La entrada es libre hasta completar aforo, así que reservad la fecha: 1 de marzo, a las 19:30, en el Auditorium de National Geographic Store (Gran Vía, 74). ¡Os espero allí! </div>
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Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-87273273387139040342011-01-08T22:48:00.004+01:002011-01-08T22:59:33.851+01:00Entrevista a Claudio Magris en Esquire<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPJQiLn1vfKUbRILxeCH7pi6c2s99Tercr6aw_2DVOg2XJLFZ2IHbqxvpRJfzaRq_TiQuazOKkr8CrsciK4H7EtNvXpGJ36XY6JbkylBMmuzoiFmFEsRti577zJh_AmIq4pwZR/s1600/viewer.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPJQiLn1vfKUbRILxeCH7pi6c2s99Tercr6aw_2DVOg2XJLFZ2IHbqxvpRJfzaRq_TiQuazOKkr8CrsciK4H7EtNvXpGJ36XY6JbkylBMmuzoiFmFEsRti577zJh_AmIq4pwZR/s400/viewer.png" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Durante casi una primavera completa crucé correos electrónicos con <b><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Claudio_Magris">Claudio Magris</a></b> y sus ayudantes, mientras yo leía <i>El infinito viajar </i>y reelía <i>Microcosmos </i>y <i>Danubio</i>, y él viajaba por India -entre otras muchas cosas, claro. El resultado de aquella correspondencia fue una batería de preguntas y respuestas que dejaban, dejan, muy a las claras que Magris es no sólo una persona lúcida y cabal -que decían nuestros padres- sino que también es, y en él cabe, Europa. Asomado desde la esquina mediterránea que es Trieste -ahora de Italia, antes de Yugoslavia o el imperio austro-húngaro, pero siempre Istria, siempre bella y sentida-, Magris ha pateado muchos caminos y llamado a muchas puertas: las necesarias para cargarse de conocimiento y razones, y compartirlas con todos quienes le leemos, o quienes le escuchan en sus clases. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Algunas de esas razones -literatura, el viaje y el viajar, Kosovo, Irán y los porqués de Occidente, nacionalismo, tecnología, opresión, Europa...- las compartió conmigo, y de ahí han saltado al último número de <b><i><a href="http://www.esquire.es/">Esquire </a></i></b>(el 37, el de enero de 2011), donde podéis encontrarlas y, seguro, sacar mucho en claro -que también decían los mayores. ¿Un par de muestras? Ahí van: <i>"Una verdadera Unión Europea, </i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i>un auténtico estado europeo, es nuestro único futuro posible, porque ahora los problemas ya no son nacionales, sino, </i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i>de hecho, de todo el continente".</i> O: <i>"</i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i><i>Creo que esta fiebre identitaria, que conduce a una continua obsesión por identificar todas las naciones y todos los </i></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i><i><i>idiomas y todos los grupos étnicos (y que sin duda son un valor sagrado cuando la lleva a cabo un Estado), es un delirio, porque también puede arrastrar a la guerra y a las persecuciones". </i></i></i></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">¿A qué estáis esperando para ir corriendo a por vuestro ejemplar de <i><b><a href="http://www.esquire.es/">Esquire</a> </b></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">para leer lo que tiene que deciros don <b>Claudio Magris</b>? </span></div>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-42063798506048750612010-12-18T10:26:00.008+01:002010-12-20T10:49:09.637+01:00Lee "Los galgos grises", mi libro de viajes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHtLXTjTbGAxEFONDpD5bgG9SSZ5XfoGC8ZxI1PnLr7dvfrNVvVXfH5vtTDElDENBFmZtJlVbiev-gcEslSPWkID5kwaCdz1dDfISFOrPU5dr4PuHPQTnlx7FtryZXqLi2ozvj/s1600/cover+okay.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHtLXTjTbGAxEFONDpD5bgG9SSZ5XfoGC8ZxI1PnLr7dvfrNVvVXfH5vtTDElDENBFmZtJlVbiev-gcEslSPWkID5kwaCdz1dDfISFOrPU5dr4PuHPQTnlx7FtryZXqLi2ozvj/s400/cover+okay.jpg" width="322" /></a></div>Hace unos años, escribí un libro, <i>Los galgos grises</i>, en el que contaba fragmentos de un viaje de tres meses que realicé por Estados Unidos. Una crónica amena, divertida y con enjundia (me decía uno de los Jurados del Premio Grandes Viajeros 2000 que porfió por que mi libro fuera el ganador de la edición de aquel año). En <i><a href="http://losgalgosgrises.blogspot.com/">Los galgos grises</a></i> hay muchos autobuses Greyhound, mucha cerveza Budweiser (bien servida y mejor bebida) y, sobre todo, pasión viajera por ese gran país -así lo pienso- que es Estados Unidos.<br />
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</div><div>En aquellos tres meses, recorrí a bordo de los Greyound más de treinta mil millas. En <b><i><a href="http://losgalgosgrises.blogspot.com/">Los galgos grises</a></i> </b>cuento parte de mis andanzas -no todas: soy, era, así- por Boston, NY, Washington, Baltimore, Miami, Saint Louis, Nueva Orleans, Cleveland, Memphis, Pittsburgh, o la Pennsylvania de los amish, por ejemplo. Pero no hablo, o apenas menciono, Vermont, toda la Florida, Kansas y Arkansas, Kentucky, las dos Virginias y las dos Carolinas, Tennessee... Once años después de terminar el libro, no recuerdo porqué lo hice así. Supongo que tendría buenas razones. </div><div></div><div><br />
El libro quedó <i>muy </i>finalista del certamen: tanto, que estuvo encima de la mesa de un par de editoriales y hubo un contrato de edición rechazado por el editor en el proverbial último minuto. Un buen día, hace dos o tres meses, pensé, tras una discusión con amigos sobre porqué la gente pirateaba también libros, que mis Galgos podrían correr for free en esos canódromos tan modernos que todo el mundo tiene ahora. E-readers, Ipads, tabletas, etecés. Así que lo recuperé de su carpeta, le sacudí el polvo -siempre hay alguna errata-, y lo lancé al mundo alojado en este <a href="http://losgalgosgrises.blogspot.com/">blog</a>, donde publicaré semanalmente un capítulo y -lo mejor de todo- lo encontrarás colgado en formato <a href="http://losgalgosgrises.files.wordpress.com/2010/12/los-galgos-grises-de-clemente-corona2.pdf">pdf </a>y <a href="http://www.epubbud.com/epubs/K/5/K5U3UZ28/LOS_GALGOS_GRISES_de_Clemente_Corona.epub">epub</a>, para que te lo leas de un tirón. Y si además te gusta, misión cumplida. </div><div><br />
</div><div><i>Enjoy it.</i> <a href="http://losgalgosgrises.blogspot.com/">Súbete </a>a los galgos y deja que conduzca por ti. </div><div><br />
</div><div><br />
</div>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-24497812412775476222010-08-19T00:54:00.002+02:002010-08-29T23:02:40.982+02:00El dinero de las putas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq82Vl2Qtf_r7mPLUwT-myfZNmIO2GMKIDXNZMdGejTyvl88l7ugyLyUiOUwNZQO7KoPHHp_DysCXA4a78GlL7-8glSKPm3By_Ou9TdODDlksoKADRUJqZakpJ_8DjSjxtqHeq/s1600/post.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq82Vl2Qtf_r7mPLUwT-myfZNmIO2GMKIDXNZMdGejTyvl88l7ugyLyUiOUwNZQO7KoPHHp_DysCXA4a78GlL7-8glSKPm3By_Ou9TdODDlksoKADRUJqZakpJ_8DjSjxtqHeq/s320/post.jpg" width="217" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span id="internal-source-marker_0.7957842910788708" style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-style: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Quiero creer, de verdad, que la rotundidad de la frase es, como las sandías, fruta de agosto, cuando dicen que el calor y las vacaciones adelgazan los periódicos y su disfrute -y desde luego las redacciones-, pero así y todo me repele leer <a href="http://www.elpais.com/articulo/cataluna/vuelven/chicas/abren/puticlubes/saltaremos/alegria/elpepiespcat/20100814elpcat_3/Tes/">aquí </a>que, en 2010, la economía de Castelldefels, una ciudad española de sesenta y pico mil habitantes, se desplome porque una juez haya clausurado –indicios de abuso de menores, corrupción policial y prostitución ilegal mediante- dos gigantescas casas de putas. La razón del desastre es simple, es la base de nuestro mundo: no circula el dinero. Sin las 350 putas que trabajaban en los puticlubes, el dinero no corre como solía, por lo que todo un rosario de “(…) peluquerías, perfumerías y boutiques de lencería del centro de Castelldefels han visto cómo sus ventas han caído hasta el 40%”. La ciudad se hunde porque los taxistas no hacen carreras, el sex shop no sabe a quién colocarle corsés “de hasta 100 euros”, las lencerías de género imaginativo se ven obligadas a echar el cierre, y las peluquerías tiran sus márgenes rebajando el precio de las mechas de 50 a 10 euros. “Nadie gasta ya como hacían ellas”, se lamentan los comerciantes, como en un blues de los que se roban en el Top Manta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-style: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">En el año en que ganamos el Mundial, China adelanta a Japón, y Aznar se planta en Melilla a cerrar España, el pequeño comercio de la Castefa a la que cantan los hermanos Estopa, donde vive Lionel Messi, se hunde porque las putas, como Elvis, han dejado el edificio. Y para remediar estas cosas, no hay destinado dinero público alguno. El mazazo a la ciudad no tiene que ver con que la especulación bursátil o la piratería intelectual hayan tumbado una empresa de alta tecnología, como las de los valles californianos, o con que alguna inmensa factoría no haya sacado al siglo XIX de su cadena de montaje y se vaya con el monstruo a algún rincón del mundo donde no nos llega la conciencia; la ciudad se hunde porque no hay putas, y punto. Y los entrevistados –quienes, por supuesto, tienen que dar de comer a sus familias, etc- claman por su vuelta con el incontestable argumento –por si este <i>retail crash</i> a las puertas de Barcelona no nos conmueve lo suficiente- de que los puticlubes deben abrir porque para las chicas “es peor que estén en la carretera”. Es mejor, dónde va a parar, que estén esclavizadas pero arregladas y limpias, haciendo caja no en cualquier cuneta de polígono sino en puticlubs con nombres de buques de guerra americanos enviados al desguace -¿Riviera? ¿Saratoga?- y con sus extintores clavados en los pasillos cada veinte metros, algún whisky de malta para esos chicos que saben cómo gastar su dinero y, por supuesto, sofisticada imaginería porno, surtida por ese sex shop que no ha vuelto a levantar cabeza. Importa lo que importa: primero, la reapertura de los dos puticlubes; y otro día, ya conquistaremos Berlín. Era a esto a lo que se referían cuando decían que, sin tetas, no hay paraíso. Y que inventen ellos. </span><span id="internal-source-marker_0.7957842910788708" style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span></div>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-54495860165459924992010-07-26T22:33:00.002+02:002010-07-26T22:36:07.990+02:00Ya no hay esplendor en Cleveland<div style="text-align: justify;"><div style="background-color: white; color: black; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnSWtzaLOEV8ZYfzOBt4bUjESkY-mMZNGzRGkl5Va9aOZm1qE07SK7aDISRwTxUhYa8vtqHvPWS-lA7qBuWqtPgnAHToHT5JD5OsT6VyQeNcxGQHLTl6f-Ey7xDvVTzeWTep04/s1600/pe20_american_splendor.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnSWtzaLOEV8ZYfzOBt4bUjESkY-mMZNGzRGkl5Va9aOZm1qE07SK7aDISRwTxUhYa8vtqHvPWS-lA7qBuWqtPgnAHToHT5JD5OsT6VyQeNcxGQHLTl6f-Ey7xDvVTzeWTep04/s1600/pe20_american_splendor.jpg" /></a></div><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: small; font-style: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">La expresión </span><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: small; font-style: italic; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">pass away </span><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: small; font-style: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">tiene un algo de poesía, un traje de susurro de cadencia apropiada para según qué personas; a otras les pinta más morir. A Harvey Pekar, no: él simplemente dejó de vivir, y el tópico también se cumple en que él y todo lo que fue queda en su obra (autobiográfica, como todas). A Harvey Pekar la vida le atizó lo suficiente, y por eso agradecía tanto el que los tebeos que hizo con Robert Crumb se convirtieran en una película y eso trajera aparejado tanto un reconocimiento unánime de su talento como algunos grandes con los que conciliar antes el sueño, comprar jazz y tebeos y enjugar, desde una mejor localidad, la decadencia de los Indians de Cleveland, su ciudad, un lugar tan bueno como cualquier otro -aunque en un primer momento pueda no parecérselo a un observador despistado o un viajero con demasiada sed y poco tiempo- para contar en tebeos de qué va esa vida. Tebeos realistas, me recalcaba una y otra vez cuando le entrevisté hace unos años. Tebeos que contaban tal cual era su vida como un hombre trabajador en Cleveland, un obrero. “De eso se ha escrito muy poco, ni siquiera en la literatura”, me aseguraba, feliz por poder trabajar de nuevo con un Robert Crumb que había cambiado hacía ya mucho tiempo los <i> dinners </i>de Euclid Avenue que frecuentaban por el aroma a lavanda del sur de Francia. De todos los proyectos que la fama le puso en la mesa, el que más le entusiasmaba era el de contar la biografía de un ruso de Brooklyn que conoció en el metro de Nueva York: nunca lo llevó a cabo. El metro de Nueva York está repleto de rusos interesantes, pero no lo está de Harveys Pekar. </span></div><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span></div>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-52492574062658642622010-06-20T14:51:00.023+02:002010-08-29T22:54:25.093+02:00Obrigado, José Saramago<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Q4D2AlWWwMI/THrIZbjdDNI/AAAAAAAACwU/v_qFjk10Is4/s1600/portada-ensayo-sobre-ceguera_grande.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="320" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5510937433259969746" src="http://3.bp.blogspot.com/_Q4D2AlWWwMI/THrIZbjdDNI/AAAAAAAACwU/v_qFjk10Is4/s320/portada-ensayo-sobre-ceguera_grande.jpg" style="float: left; height: 320px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 10px; margin-top: 0px; width: 197px;" width="196" /></a><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Me sorprende en Sudáfrica la noticia de la muerte de José Saramago. Yo he disfrutado mucho, y aprendido bastante, leyéndole. No me afecta que se le santifique como un santo ateo, ni tampoco el que otros escupan bilis sobre él, como<span style="color: white;"></span> si, al morir, les hubiera dejado alguna deuda sin cancelar. Una tarde de hace ya muchos años, Carlos Fuentes le llevaba del brazo: otra, apenas me apretó la mano. No me importó. Para mí, Saramago siempre y sólo será -¡casi nada!- esa fantasía iberista que se desgaja de Europa y, claro, leer hasta casi quedarme ciego, cómo no, en una tarde y una noche de Montreal, el Ensayo sobre la ceguera. Obrigado, Jose.</span></div>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-45580756543459776872010-06-04T19:01:00.000+02:002010-06-04T19:01:37.385+02:00Poetas con acento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpRuuU4gKYdQCfvgieFJDzBbvUP0uTGIAy5Xuy5_tbXBbc8YEilNSuKegVgbVdSbMhPEzw-PP5eROS67LXD05A6fnXYMgvrRxA3ut3V4xj25Q5s5QKKjHMaIWLTH-5YiYf7_9v/s1600/22764v.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpRuuU4gKYdQCfvgieFJDzBbvUP0uTGIAy5Xuy5_tbXBbc8YEilNSuKegVgbVdSbMhPEzw-PP5eROS67LXD05A6fnXYMgvrRxA3ut3V4xj25Q5s5QKKjHMaIWLTH-5YiYf7_9v/s320/22764v.jpg" width="253" /></a></div><div style="text-align: justify;">Sin venir a cuento alguno, ni mucho menos a poema, pero sin frivolidad: así se presenta la poesía en una bochornosa tarde de junio. Raro y difícil: la poesía nunca me ha tentado, salvo en aquella ocasión en que <b>JB</b> pensó que la flauta sonaría una vez más si volvía a presentarse al certamen literario de la azucarera con su nombre y mi obra: <i>Catedrales verdes</i> (o alguna memez por el estilo) se llamó el primer y último poema que he escrito en mi vida. Naturalmente, merecidamente, no nos llevamos una soóa peseta. Menos mal. Se presenta la poesía, digo, cuando me dice <a href="http://www.fronterad.com/?q=blog/12"><b>RR</b></a>, entre otras muchas cosas, que la poesía no se pudre (su <i>Shakespeare mata o porco cunha rosa</i> es sólo una prueba de ello, RR tiene varias docenas). Un par de horas más tarde, es <b>Pessoa </b>en sus <a href="http://www.gadireditorial.com/titulos/079.htm"><i>Diarios</i></a> quien mantiene que la poesía está en todo, y que el artista debe ser hermoso y elegante porque quien admira la belleza no debe carecer de ella. A bote pronto, noto que Pessoa y RR comparten gafas, sensibilidad y un mecer sus palabras al hablar con un lánguido acento del oeste (peninsular, claro, pero también podría serlo del Cabo o vallecaucano). Puede que sean heterónimos el uno del otro, viajando en un DeLorean por el tiempo.</div>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-90855375438160796722010-04-05T23:31:00.005+02:002011-08-04T11:00:17.650+02:00Un alcorque de París<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CTEMP%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CTEMP%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CTEMP%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Da igual cerca que lejos: hay tesoros en todas partes. Aparecen de repente: pueden ser bien un Auster con el que te topas y charlas en la puerta de Shakespeare & Co, bien los dos libros que un hombre saca de una caja de cartón arrumbada en un alcorque cualquiera. La caja está a medio abrir y a medio atar: el hombre sopesa los volúmenes apenas unas décimas de segundo, sin prestar atención a las portadas y los lomos, y los mete en una mochila azul, entreabierta, de pie por el peso y el volumen de los libros que, antes que estos, ha atesorado en ella. M. ya está esperando a que el semáforo dé paso a los peatones pero yo me quedo en el alcorque, curioso, lastimando no saber francés y por ello no cediendo a la tentación de meter también mi mano en la caja: lo que hay en la calle no es de nadie, y es de todos. Una verdad que el hombre ve en mis ojos, y que le hace revolver nerviosamente el fondo de la caja: se tranquiliza al oír a M. hablándome en otro idioma de en el que están escritos esos tesoros que sabe suyos. Su revoloteo frenético en el fondo de la caja no le deja reparar en la mirada codiciosa del chico joven –gafas negras de pasta, media melena rizada, perilla, olor a tabaco- que le contempla, acompañado de una chica –claramente más rotunda, claramente en absoluto interesada en rebuscar en cajas de cartón tan viejas y tan sucias como los libros que se apilan en la mochila azul del hombre. </div><a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El hombre, ahora sí, se rinde a la evidencia de que “lo que hay en la calle no tiene dueño –hay que tener muy en cuenta que, bajo estos adoquines que rodean al alcorque, estaba la playa de Mayo del 68- y no se inmuta cuando el chico, decidido, saca un par de libros de los que yo sólo veo el canto marrón oscuro e irregular del papel viejo, y el blanco nuclear de la portada, mantenido así de puro quién sabe cuántos años por estar pegado a la contraportada de otro libro. Ningún viandante presta atención a esta escena en la que ahora aparecen dos esforzados tipos que, desde un portal abierto tras de nosotros, traen al alcorque dos listones clavados entre sí que forman una ele despareja y que apoyan contra el árbol; también dejan tres cajas atadas con cordel que –sabemos todos-, están repletas de libros. El hombre no abre primero esa caja, como le correspondería –él estaba aquí antes que ninguno de nosotros. El chico aguarda cortésmente durante un par de segundos esa reacción de su rival que no llega: así que parte el cordel, levanta una de las lengüetas de cartón, mete la mano, la saca con las presas y, con la cara completamente cambiada, feliz, deja que veamos el primer volumen del montón de cuatro: un tomo en octavo y en cartoné, también con una guarda de inmaculado blanco que hace aún más estruendoso el rojo brillante, como recién impreso, de la tipografía que dice Georges Simenon. Un nombre que destaca en ese diseño anticuado de la guarda como una marca de carril en una ladera nevada, como un aldabonazo en la espalda del hombre, que estaba allí antes que cualquiera de nosotros y al que también le ha cambiado el rictus de la cara pero un poco, sólo un poco, lo suficiente para que sea ahora el joven el que no meta la mano en la caja y sea el hombre el que lo haga y el que no saque un Simenon y sí lo que para mí son cuatro pegotes de papel que –me parece a mí- no merecen siquiera el soplido para sacudirles el polvo. La chica debe pensar algo parecido porque ahora está tocando una especie de cajonera que, en algún momento, los dos tipos han dejado en el alcorque. El chico le dice algo al hombre, el hombre abre el primer libro de su montón y juntos comentan cordialmente la página de los créditos. Son dos desconocidos que comparten una pasión ante la cual uno de ellos ha derrotado a otro. La batalla ha terminado: había un trofeo que cobrarse.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">No hay más que ver. Cruzamos la calle y, al llegar a la otra acera, volvemos la cabeza. Los jóvenes no están: el hombre baja del alcorque a la calzada la mochila a pulso, y cruza la calle en dirección a nosotros. Vemos a los dos tipos caminando andan hacia el portal con movimientos desacompasados. Mira qué mueble han dejado ahora, dice Ella. Una estantería que parece, desde aquí, bonita. El hombre del abrigo nos mira, se para en medio de la calzada, se cambia la mochila de mano y regresa tras sus pasos hacia el alcorque. Se ha quedado sin doblones, pero no se quedará sin cofre. Sí, hay tesoros en todas partes. <span style="font-family: "Courier New";"><o:p></o:p></span></div><span style="font-family: "Courier New";"><o:p></o:p></span> Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32354390.post-36055571757312533822010-03-13T20:38:00.003+01:002010-03-13T22:33:47.602+01:00Murió Delibes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpZr3Y-QayIOju1CzYZyEkisnvwgGDgEL1SKf7WMNAl-p1IbMuoUYun3ChqZb80gfPGj1oymlx_F2BETvEMQN_pHpzdL1bE0J8vtmzVZxm3fykh7eGUODMR-q_BG005J7fOq3n/s1600-h/delibes04.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpZr3Y-QayIOju1CzYZyEkisnvwgGDgEL1SKf7WMNAl-p1IbMuoUYun3ChqZb80gfPGj1oymlx_F2BETvEMQN_pHpzdL1bE0J8vtmzVZxm3fykh7eGUODMR-q_BG005J7fOq3n/s320/delibes04.jpg" width="320" /></a></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">No soy la única persona de mi entorno en lamentar de verdad la muerte de Delibes. Como una pérdida propia y cercana: una pérdida que va más allá de la que genera el mero afecto, o la simpatía: la pérdida de alguien a quien se quiere. Muchísima más gente aún ha leído algunos, o muchos, libros suyos. Novelas, diarios, misceláneas que han enriquecido nuestra vida de ese modo tan particular con que lo hacen las historias de otros. La mía, también, y mucho. Ese <i>delibes </i>mío está anotado en otra libreta que no es esta, una donde sólo cabe lo importante. Hoy el tópico es válido: se va el autor pero nos deja su obra, que es como si no se fuera. Es cierto. De mi vida no se va a ir nunca, y de la de muchos de quienes me rodean, tampoco. Delibes nos deja muchas cosas, muchísimas. Todas las que recordamos de su obra, de su persona, todo lo que dicen los periódicos es verdad. Y Castilla tampoco se va, Castilla existe porque él nos la ha contado. Sin Delibes escribiendo, Castilla sería otra Castilla. La conocemos así porque él, periodista además de raza, nos la ha contado así, tal como era -y sigue siendo, en lo fundamental. Las obras de Delibes transcurren, casi todas, en una Castilla en la que cabían todas las dehesas belloteras extremeñas y las vegas levantinas y las avenidas del mundo entero, España incluida -ya no: eso se terminó. Por una vez, el tópico nos consuela.</span> </div>Clemente Coronahttp://www.blogger.com/profile/04361991615140940194noreply@blogger.com0